Ми нікуди не їдемо, просто йшли по продукти, і саме на зупинці мене застав телефонний дзвінок, і я стою-розмовляю, а син присів на лавку.
Автобуса давно не було, тому народу багато. Біля зупинки гальмує стара, розбита, майже раритетна «Волга». За кермом – кумедний дідусь в окулярах. Кричить зі свого водійського місця:
– Кого довезти? На моєму супер-таксі!
Народ посміхається, але ніхто не сідає до дідуся.
– Та не бійтеся, сідайте, не розвалиться екіпаж, обіцяю! Тридцять років не розвалився, і зараз не розвалиться! – регоче безжурний дідусь.
Народ на зупинці стоїть як укопаний. Вдалині показався автобус. Я розумію: ніхто не сяде до дідуся в машину. Я екстрено перериваю свою телефонну розмову. Кричу дідусеві:
– До метро не довезете?
– Звісно!!! Сідайте. Я б вам двері відкрив, але я інвалід, довше виходити буду.
– Так ми самі, – відповідаю я і киваю синові, мовляв, сідай.
– Мам, навіщо нам до метро? – здивовано запитує син.
– Треба. Потім поясню. Сідай, – відповідаю я, пристібаючи сина на задньому сидінні. Там немає бустера, але хоч ремінь є.
Сама сідаю вперед.
– Пан Анатолій, – представляється дідусь.
– Для вас дідо Толя.
– Ольга, – представляюся я.
– Для вас Оля.
– Даня, – представляється син.
– Для вас Даня.
Ми втрьох сміємося.
– Дякую за можливість поспілкуватися, – каже дід Толя.
– Складно зараз. Ось боремося і не здаємося. Не сумуємо. Мало хто ризикує сісти до мене. Думають, що руїна. Зламається по дорозі. А вона – ластівка!
– Ластівка-ластівка, – погоджуюся я.
Тим часом їдемо ми повільно, кілометрів 20 на годину.
– Ось це швидкість, аж дух захоплює! – жартую я.
Дід Толя розуміє гумор, заливисто сміється.
– Часто так катаєтеся, дядю Толю? – не можу я його «дідом» кликати. Він ще ого-го.
– Часто. А що вдома робити? В ящик дивитися? Так збожеволіти можна. Я фільми радянські люблю, рязановські. А їх рідко показують. На новий рік тільки.
Я краще покатаюся. Зараз таксистів повно, на будь-який смак і гаманець, всі на іномарках. Люди розпещені комфортом. Дівчата на кшталт вас ніколи до мене не сядуть. В шубі тим більше. Соромно, напевно, на відрі з цвяхами їздити.
Я згоден, до Мерседеса нам з ластівкою далеко. Тільки бабусі з ринку і погоджуються покататися, але з них я не можу грошей взяти. Я ж мужик. Або хтось зовсім випадковий, залітний. Ось і виходить, що я таке безкоштовне таксі. Пенсії по інвалідності вистачає якраз на бензин, – каже дідусь Толя і регоче.
Він не скаржиться і не прибідняється. Це його такий життєвий стендап. Він мене розважає історіями з власного життя.
– У вас з ластівкою службовий роман, – посміхаюся я.
– Так – так! Це мій улюблений фільм!!!
– І мій!!! – радію я.
– Я його майже напам’ять знаю. «По 50 копійок, Новосельцев, здавайте. На вінок і на оркестр.
– Якщо сьогодні ще хто-небудь помре або народиться, я залишуся без обіду».
– «Візьмемо, наприклад, опеньки. Вони ростуть на пнях. Якщо прийдеш до лісу і тобі пощастить з пнем, то можна набрати цілу гору … пнів … ой, опеньків …»
Я сміюся і продовжую гру в цитати:
– «Гриби вас мало цікавлять, я так розумію …
– Правильно розумієте.
– Ягоди не цікавлять?
– Тільки у вигляді варення.
– А вірші … у вигляді поезії … як ви до них?»
Дідусь посміхається. каже:
– Мене вчора муха вкусила.
– Так. Я це помітила, – кажу я.
– Або я з ланцюга зірвався.
– Це вже ближче до істини.
Ми з дядьком Толею удвох регочемо.
– Ніколи не цитував «Службовий роман» за ролями!
– І я – ніколи. А ось цю фінальну фразу пам’ятаєте? “Куди їдемо?”
– «Прямо!»
Я із задоволенням дивлюся на дідуся, кажу проникливо:
– Здорово, що Ви не сумуєте.
– Зневіра – це гріх! – дядко Толя навчально піднімає палець.
– А ви чому до мене сіли, Олю? Пошкодували?
– Ні, ну, що ви! Ми до метро поспішаємо просто.
Він дивиться на мене уважно. Ми стоїмо на світлофорі.
Я не відводжу очей.
– Ти добра, Оля. Спортсменка, комсомолка і просто красуня. І мені все про тебе зрозуміло. Я так давно не возив красивих. І добрих. Я тому я грошей не візьму. Так і знай.
– Добре, дядю Толю, – легко погоджуюся я.
Він гальмує біля метро. Там стоянка заборонена. Я кажу синові швидше вийти з автомобіля, а він забарився з ременем.
– Будете у нас на районі, ласкаво просимо, – каже мені дідусь у вікно.
– Ні, вже краще ви до нас! – сміюся я у відповідь.
Дядьку Толя зауважує 200 гривень на сидінні і змінюється в обличчі.
– Тут гроші випали, Оля, гроші …
– Ви чудова людина, дядю Толю. А ваша ластівка – найкраще таксі на світі. Я так душевно давно не їздила. І це дорожче грошей, повірте. Бережіть себе, дядю Толю. І ластівку свою бережіть, – кажу я, і ми з сином махаємо йому у вікно.
Він поривається вийти, але ззаду сигналить нетерплячий автобус, а ми з сином тікаємо, спускаємося в метро, йому нас не наздогнати, і дядько Толя, жартівливо погрозивши мені пальцем, змушено рушає з місця.
Я кидаю прощальний погляд на «Волгу».
На задньому склі значок інваліда. Номер «До 420 ОВ».
Старенька-престаренькая, сіренька, розбита. Курсує по району. Якщо раптом зустрінете дядька Толю на ластівці, друзі, пам’ятайте: вам кудись терміново треба!!!
А ми з синочком бредемо додому від метро. Балакаємо про те, що таке «смуток» і що таке «гріх».
І навіщо нам так терміново треба було їхати до метро …
Які емоції у вас викликала ця історія?
